Тимур Шаов — Былина о попсе song lyrics and translation
The page contains the lyrics and English translation of the song "Былина о попсе" by Тимур Шаов.
Lyrics
Не хохочет то кикимора поганая.
То из чащи из густой, из трясин-болот
Приползла на Русь попса окаянная.
Извивается она змеей-полозом
Да манит к себе диковинным обликом.
И поет она — кричит дурным голосом.
Кто послушает — становится козликом.
И обличья принимает все разные:
То беззубым обернется проказником,
То девицею заплачет несуразною,
А то — зайкою, то рыбкой, то тазиком.
А внутри попса фанерой набитая.
Едут вслед за ней продюсеры грозные,
Едут вслед за ней продюсеры хитрые
На борзых конях, а сами-то — борзые.
В чистом поле ветер злится.
В небе звездочка блестит.
Крыша едет, крыша мчится,
Крыша по полю летит.
Извела попса битлов с элтон джонами,
А стинги славные да клэптоны верные
Все лежат ордой попсовой сраженные,
И пируют на костях псы фанерные.
Злато-серебро гребет и не давится,
И сама себе дает презентации,
И сама собой попса восхищается.
Похваляется собой — не нахвалится:
«Ой, белы рученьки мои — как лебедушки,
Очи синие, а губы — красней вина.
Голосок мой сладенький — от соловушки,
А парчевый малахай — от Юдашкина».
Едет месяц на коляске,
Ходит дождик по земле.
А два кусочика колбаски
До сих пор пылятся на столе.
Кто же сможет помешать злому шабашу?
На Руси теперь орлы жужжат мухою,
Богатырь Гребенщиков ищет шамбалу,
Макаревич-богатырь стал стряпухою.
Тут поднялся старичок древний, хроменький,
По прозванью старичок — Хиппилла Вудстокский,
Закричал тот старичок: «Эй, соколики,
Хватит греться на печи, помирать с тоски.
А вставайте, добры молодцы знатные,
А вставайте, шевчуки да бутусовы,
Надевайте вы косухи сыромятные
Да банданами украсьте кудри русые.
Натяните-ка вы струны каленые,
Что живой водою — пивом окропленные,
Собирайте виртуозов-волшебников
Да в союз возьмите бардов-кочевников,
Да наследников Баяна-Шостаковича —
Гусляров — Башмета да Растроповича
Под знаменами Бетховена да Хендрикса,
Вот тогда попса в муку перемелется.
И пойдет на бой с попсой сила ратная,
Сила ратная, вельми адекватная.
Столько лет под тяжким игом нами прожито!
Надоела, блин, попса, ну сколько можно-то?!
Lyrics translation
Not laughing that nasty fright.
Then from the thicket of thick, from the marshes-swamps
Crawled on Russ popsa damned.
It wriggles like a snake
Yes, it beckons with an outlandish appearance.
And she sings-screams in a bad voice.
Who will listen to — becomes a goat.
And takes all different guises:
Then toothless will turn into a prankster,
The girl will cry incongruous,
And then-a hare, then a fish, then a basin.
And inside the pop is stuffed with plywood.
Go after her producers Grozny,
Go after her producers are tricky
On Greyhound horses, and themselves-greyhounds.
In an open field, the wind is angry.
In the sky, a star shines.
The roof goes, the roof is racing,
The roof is flying across the field.
The Beatles and the Elton John pop songs are exhausted,
And the stings are nice and the claptons are loyal
All are Horde pop smitten,
And feast on the bones of dogs plywood.
Gold-silver rowing and not choking,
And she gives presentations to herself,
And pop music admires itself.
He boasts of himself — he doesn't brag:
"Oh, my white hands are like swans,
Eyes are blue, and lips "redder than wine."
My sweet voice-from the Nightingale,
A brocade malachai-from Yudashkin."
Rides a month in a wheelchair,
It's raining on the ground.
And two pieces of sausage
Still gathering dust on the table.
Who can prevent the evil coven?
On Russ now the eagles are buzzing with a fly,
Bogatyr Grebenshchikov is looking for Shambala,
Makarevich-Bogatyr became a cook.
Then an old man, old and lame, got up,
Nicknamed the old Man-hippilla of Woodstock,
The old man shouted: "Hey, falcons,
Stop basking on the stove and dying of boredom.
And come on, good fellows is a noble.
And get up, Shevchuk Yes Butusova,
Put on your rawhide jackets
Yes, bandanas adorn curls of blonde.
Pull the strings,
What live water-beer sprinkled,
Collect virtuosos-wizards
Yes, take the nomad bards into the Union,
Yes, the heirs of Bayan-Shostakovich —
Hussars — Bashmet Yes Rostropovich
Under the banner of Beethoven and Hendrix,
That's when the pop will be ground into flour.
And will go to battle with the pop power of the military,
The strength of the military, velmi adequate.
So many years under the heavy yoke we have lived!
Tired of, damn, pop music, well, how much can you do?!