СЛОТ — Ракета для поэта song lyrics and translation
The page contains the lyrics and English translation of the song "Ракета для поэта" by СЛОТ.
Lyrics
Чувство незавершенности смотрит в окно обреченно,
И время на пятой скорости, а поезда шли, шли, шли.
Темы, завязанные в тексты тромбы разлетятся пеплом, разорвутся бомбой.
Схемы, не помогут закончить поэму, и в этом проблема, в мыслях катакомбы.
Атом, великоват он, чтобы стать тем самым тринадцатым ароматом,
И плоская луна бесит своим пустым циферблатом.
Ты слышишь, где-то летит ракета,
К концу сюжет поэта может и не стать.
Нет даже века у человека,
Всегда до лета куплета будет не хватать.
Плохо. Весна — обострение. Сдохну. Не имеет значения.
Космос. И в коробке черепа будет в стихах жить, жить, жить.
Вата, эта белая палата чутка маловата,
Даже если медсестра без мед.брата.
В клетке, давали мне таблетки.
Редкие слова в метки, мне делал заметки на этикетке.
Утро, и я будто, писал это бред —
Смысла нет, он делся куда-то.
Это просто цитата, в углу тетрадь смята…
Какая сегодня дата?
Ты слышишь, где-то летит ракета,
К концу сюжета поэта может и не стать.
Нет даже века у человека,
Всегда до лета куплета будет не хватать.
Так больно смотреть и не достать рукой.
Кровавый бой с собой и бесконечный пот.
И не сбежать, и не найти покой!
Граната с вынутой чекой. Диагноз: психопат.
Ты слышишь, где-то летит ракета,
К концу сюжета поэта может и не стать.
Нет даже века у человека,
Всегда до лета куплета будет не хватать.
И когда стихла стихия стихов, после недопетого лета
Люди стали искать ответы в записках, теперь уже точно мертвого поэта.
Анализировать это, раскладывать взрывы мозга и трепет сердца по нумерованным
полкам —
Только в этом нет толка! Это — как разобрать живого ежа по колким иголкам.
Lyrics translation
The sense of incompleteness looks out the window with a sense of doom,
And time was running at five, and the trains were going, going, going.
Topics tied in the texts of blood clots will fly ash, explode like a bomb.
Schematics won't help you finish the poem, and that's the problem, in the catacombs ' mind.
Atom, it is too big to become the thirteenth fragrance,
And the flat moon is infuriating with its empty dial.
Do you hear a rocket going somewhere,
By the end, the story of the poet may not be.
There is not even a century in a person,
There will always be a missing verse until summer.
Badly. Spring-aggravation. Drop dead. It doesn't matter.
Space. And in the box of the skull will live in verse, live, live.
Cotton wool, this white chamber is a little small,
Even if the nurse is not med.brother's.
In a cage, they gave me pills.
Rare words in the label, I made notes on the label.
Morning, and I like, wrote this nonsense —
There's no point, it's gone somewhere.
It's just a quote, the notebook is crumpled in the corner…
What date is today?
Do you hear a rocket going somewhere,
By the end of the story, the poet may not be.
There is not even a century in a person,
There will always be a missing verse until summer.
It's so painful to look at and not reach with your hand.
A bloody battle with yourself and endless sweat.
And not escape, and not find rest!
A grenade with a check drawn. Diagnosis: psychopath.
Do you hear a rocket going somewhere,
By the end of the story, the poet may not be.
There is not even a century in a person,
There will always be a missing verse until summer.
And when the element of poetry subsided, after a half-sung summer
People began to look for answers in the notes, now exactly the dead poet.
To analyze is to decompose the explosions of the brain and thrill the hearts in numbered
shelves —
Only it doesn't make sense! It's like taking apart a live hedgehog by prickly needles.