Lofofora — Le desordre song lyrics and translation
The page contains the lyrics and English translation of the song "Le desordre" by Lofofora.
Lyrics
Tous les jours vers midi j’ouvre un œil et puis l’autre
Je préfère la nuit, le matin m’ennuie
Ce n’est pas de ma faute, je me fais traiter de flemmard, de lève-tard
Non ce n’est pas une tarre !
La course aux dollars se fait sans moi
Je ne suis pas un soldat soumit, un outil de l'état
J’en oublie l’ordre établi, la ligne de conduite
Aux flics, aux pourris, aux syndics, je dis «suce ma bite !»
Mes désirs sont des ordres, mes désirs sont le désordre !
J’habite en ce moment le 18ème arrondissement
De la capitale de France, cher pays de mon enfance
Avec une espèce de tribu, fondus, chevelus, tondus
Et tous un peu tordus, nous vivons dans une maison
Qui sent bon le chichon pas le béton
En toute saison, nous laissons notre imagination s’exprimer
Entre allumés jusque tôt dans la matinée
Lors de bœufs endiablés où fusent les idées !
Nos désirs sont le désordre, nos désirs sont des ordres !
De ce que l’on veut, jour et nuit, contre la mort et l’ennui
Des enfants qui jouent sous la pluie, du vent et du bruit…
Ce matin vers 8 heures, me parlez pas de malheur
Dans un fracas de pierres, déclaration de guerre à coups de bulldozer
D’un promoteur prospère en affaires louches, le maire est dans sa poche
C’est moche, il amoche tout ce qu’il touche
Au nom de l’ordre des choses, haa ! ces blaireaux me lancent
Le simple mot d’ordre, me donnent envie de mordre
Pour voir leurs corps morts pendre au bout d’une corde
Lyrics translation
Every day around noon I open one eye and then the other
I prefer the night, the morning I'm bored
It's not my fault, I'm being called flemmard, late riser
No, it's not a pot !
The race for dollars is done without me
I am not a submit soldier, a tool of the state
I forget the established order, the course of action
To the cops, to the rotten ones, to the trustees, I say, "Suck my dick !»
My desires are orders, my desires are disorder !
I currently live in the 18th arrondissement
From the capital of France, dear country of my childhood
With a species of tribe, melted, hairy, mowed
And all a little twisted, we live in a house
That smells good chichon not concrete
In any season, we let our imagination express itself
Between lit until early in the morning
At Mad oxen where ideas merge !
Our desires are disorder, our desires are orders !
Of what we want, Day and night, against death and boredom
Children playing in the rain, wind and noise…
This morning around 8 o'clock, tell me no misfortune
In a rock crash, declaration of war with bulldozer blows
From a successful promoter to shady business, the mayor is in his pocket
It's ugly, he messes up everything he touches
In the name of the order of things, haa ! these Badgers throw me
The simple slogan, Make me want to bite
To see their dead bodies hang at the end of a rope