Léo Ferré — Les poètes song lyrics and translation
The page contains the lyrics and English translation of the song "Les poètes" by Léo Ferré.
Lyrics
Ce sont de drôles de types qui vivent de leur plume
Ou qui ne vivent pas c’est selon la saison
Ce sont de drôles de types qui traversent la brume
Avec des pas d’oiseaux sous l’aile des chansons
Leur âme est en carafe sous les ponts de la Seine
Les sous dans les bouquins qu’ils n’ont jamais vendus
Leur femme est quelque part au bout d’une rengaine
Qui nous parle d’amour et de fruit défendu
Ils mettent des couleurs sur le gris des pavés
Quand ils marchent dessus ils se croient sur la mer
Ils mettent des rubans autour de l’alphabet
Et sortent dans la rue leurs mots pour prendre l’air
Ils ont des chiens parfois compagnons de misère
Et qui lèchent leurs mains de plume et d’amitié
Avec dans le museau la fidèle lumière
Qui les conduit vers les pays d’absurdité
Ce sont des drôles de types qui regardent les fleurs
Et qui voient dans leurs plis des sourires de femme
Ce sont de drôles de types qui chantent le malheur
Sur les pianos du cœur et les violons de l'âme
Leurs bras tout déplumés se souviennent des ailes
Que la littérature accrochera plus tard
A leur spectre gelé au-dessus des poubelles
Où remourront leurs vers comme un effet de l’Art
Ils marchent dans l’azur la tête dans les villes
Et savent s’arrêter pour bénir les chevaux
Ils marchent dans l’horreur la tête dans des îles
Où n’abordent jamais les âmes des bourreaux
Ils ont des paradis que l’on dit d’artifice
Et l’on met en prison leurs quatrains de dix sous
Comme si l’on mettait aux fers un édifice
Sous prétexte que les bourgeois sont dans l'égout
Lyrics translation
These are funny guys who live off their pen
Or who do not live it is according to the season
These are funny guys who go through the mist
With footsteps of birds under the wing of songs
Their soul is in a carafe under the Bridges of the Seine
The pennies in the books they never sold
Their wife is somewhere at the end of a row
Who speaks to us of love and forbidden fruit
They put colors on the Gray of the pavers
When they walk on it they think they are on the sea
They put ribbons around the alphabet
And go out into the street their words to take the air
They have dogs sometimes companions of misery
And who lick their hands of pen and friendship
With in the muzzle the faithful light
Which leads them to countries of absurdity
These are funny types who look at flowers
And who see in their folds women's smiles
These are funny guys who sing unhappiness
On the pianos of the heart and the Violins of the soul
Their plucked arms remember the wings
That literature will hang later
At their frozen spectrum above the garbage cans
Where will their verses stir as an effect of Art
They walk in the Azure head in the cities
And know how to stop to bless the horses
They walk in horror head to islands
Where the souls of executioners never approach
They have havens that are called artifice
And they put their ten-dime quatrains in prison
As if we were putting a building to the Iron
Under the pretext that the bourgeois are in the sewer