Jorge Palma — Do Pobre B.B. song lyrics and translation
The page contains the lyrics and English translation of the song "Do Pobre B.B." by Jorge Palma.
Lyrics
Eu, Bertold Brecht, sou das negras florestas
Minha mãe resolveu pelas cidades andar
Comigo no ventre e o frio das florestas
Até à morte me há-de acompanhar
A minha casa é a cidade do asfalto
Desde o início apetrechado com os sacramentos da morte
Com jornais. E tabaco. E aguardente
Desconfiado, sorna, e no fim com sorte
Sou amável com as pessoas
Até ponho chapéu de côco, como elas gostam de usar
Digo: têm um cheiro especial estes bichos
E digo: não faz mal, o meu não é melhor
Nas minhas cadeiras de baloiço, de manhã
Às vezes um bando de mulheres faço sentar
E olho para elas descuidado e digo:
Com este aqui não podem vocês contar
À noitinha reuno homens à minha volta
Por «gentlemen» nos vamos tratando
Eles põem os pés nas minhas mesas
E dizem: vamos melhorar… e eu nem pergunto: quando?
Cedinho ainda, no pardo amanhecer, os abetos mijam
E a passarada, os seus parasitas, começa a gritar
A essa hora bebo um último copo na cidade
E deito fora a beata e, inquieto, vou-me deitar…
Fomos vivendo, nós, leviana geração
Em casas tidas por indestrutíveis
(Assim construímos os altos caixotes da ilha de Manhattan
E, para divertir o atlântico, as antenas flexíveis)
Destas cidades ficará o que as atravessou: o vento!
A casa alegra quem come… e a esvazia
Sabemos que somos meros transeuntes
O que depois virá é de pouca valia
Nos terramotos que aí vêm, espero
Não vou deixar apagar o meu virgínia amargurado
Eu, Bertold Brecht, filho das negras florestas p’rás cidades de asfalto
E, em tempos no ventre de minha mãe, p’ra aí lançado
Lyrics translation
I, Bertold Brecht, am of the black forests
My mother decided to walk through the cities
With me in the womb and the cold of the forests
To the death will accompany me
My home is the asphalt city
From the beginning equipped with the sacraments of death
With newspapers. And tobacco. And brandy
Suspicious, sly, and in the end with luck
I'm kind to people
I even put on a coconut hat, as they like to wear
I say, these bugs have a special smell.
And I say: it's okay, mine is not better
In my rocking chairs in the morning
Sometimes a bunch of women do sit
And I look at them carelessly and I say:
You can't count on this one.
At night I gather men around me
By "gentlemen" we're going to try
They set foot on my tables
And they say, "let's get better," and I don't even ask, " when?"
Early yet, in the brown Dawn, The Firs piss
And the Sparrow, its parasites, begins to scream
At that time I drink one last glass in the city
And I throw out the Blessed One and, restless, I go to lie down…
We have been living, we, leviana generation
In houses considered indestructible
(So we built the High crates of Manhattan Island
And, to amuse the Atlantic, the flexible antennas)
From these cities will remain what has passed through them: the wind!
The House rejoices the one who eats ... and empties it
We know we're just passers-by
What will come next is of little value
In the earthquakes that come, I hope
I won't let you erase my bitter Virginia
I, Bertold Brecht, son of the black forests for cities of asphalt
And, at times in my mother's womb, P'ra there released