Jacques Douai — Les Peintres song lyrics and translation
The page contains the lyrics and English translation of the song "Les Peintres" by Jacques Douai.
Lyrics
nés pour être reconnu,
qui n'êtes appreciés
une fois bien pendu,
vous les peintres.
Combien donc guettez-vous
à cueillir les lauriers,
au bord de sans-le-sou,
qui souvent vous noyez,
dans l’absinthe.
Aujourd’hui chevronné
d’ancien crève-la-faim,
serai bien étonné
s’il revenait demain,
pauvre peintre.
De voir pousser le million
aux champs de leurs tableaux,
tandis qu’leurs illusions
ouvrissent dans un tombeau,
sans jacinthes.
Savais-tu monsieur Corot
qu'à peindre ce tableau,
en silence sans qu’ait haut,
tu peignes pour un sot,
si peu peintre.
Qui au-dessus de son bureau,
dans un coin de chic à veau,
t’a pendu, pourrait haut
pour te tourner le dos,
les mains jointes.
Ces âmes tu ignorais,
que t’es plus belle étoile,
sur les mers voguerais,
de Marseille au Bengale,
par Corinthe.
Vendu par des malins,
assurants leurs graphiques,
pour des sommes fantastiques,
dont tu ne touche rien,
toi le peintre.
Vous n'êtes mes corbeaux
pour ces rusés renards,
que le temps d’une expo,
qui vient toujours trop tard,
pour le peintre.
Fait’s votr' choix les rapins,
la mouise ou l’aigrefin,
et pivait dans la brume,
votre gloire est posthume,
comme les saintes.
Qu’il se nomme Manet,
Rembrandt ou bien Gauguin,
qu’il s’inspire des forêts,
crèvent à y chien,
tous les peintres.
Font ce rêve éternel,
devenir immortel,
n’accordont aux vivants,
que des baisers en blanc,
sans étreinte.
Mais sur de grands murs nus
ne seront point pendu
ces modestes pastels,
qu’on reproduit fidèle,
c’est reteint peintre.
Cela est merveilleux,
au lieu de monter aux cieux,
igné dans un grenier,
où là veut peu flâner,
sans s'éteindre.
Lyrics translation
born to be recognized,
who are not appreciated
once properly hanged,
you painters.
How many so wait
to pick the laurels,
on the edge of sans-le-sou,
who often you drown,
in absinthe.
Today seasoned
old-fashioned hunger strikers,
I'll be surprised.
if he came back tomorrow,
poor painter.
To see the million grow
to the fields of their tables,
while their illusions
open in a tomb,
no hyacinths.
Did you know Mr. Corot
than to paint this picture,
in silence without having high,
you paint for a fool,
so little painter.
Who above his desk,
in a corner of chic calf,
hanged you, could High
to turn your back,
hands together.
These souls you didn't know,
that you are more beautiful star,
on the rowing seas,
from Marseille to Bengal,
by Corinth.
Sold by smart people,
ensuring their graphics,
for fantastic sums,
of which you touch nothing,
you're the painter.
You are not my crows
for these cunning foxes,
that time for an expo,
who always comes too late,
for the painter.
Make your choice the robbers,
mouise or sour,
and swung in the mist,
your glory is posthumous,
like the Saints.
That his name is Manet,
Rembrandt or Gauguin,
that it is inspired by forests,
die at Y dog,
all painters.
Make this dream eternal,
become immortal,
do not accord to the living,
than kisses in white,
no hug.
But on large bare walls
shall not be hanged
these modest pastels,
that we reproduce faithfully,
it's painted painter.
This is wonderful,
instead of going up to heaven,
igneous in an attic,
where there wants little stroll,
without turning off.