Григорий Лепс — Райские яблоки song lyrics and translation
The page contains the lyrics and English translation of the song "Райские яблоки" by Григорий Лепс.
Lyrics
Припев:
Я когда-то умру — мы когда-то всегда умираем, —
Как бы так угадать, чтоб не сам — чтобы в спину ножом:
Убиенных щадят, отпевают и балуют раем, —
Не скажу про живых, а покойников мы бережем.
В грязь ударю лицом, завалюсь покрасивее набок,
И ударит душа на ворованных клячах в галоп.
В дивных райских садах наберу бледно-розовых яблок.
Жаль, сады сторожат и стреляют без промаха в лоб.
Прискакали — гляжу — пред очами не райское что-то:
Неродящий пустырь и сплошное ничто — беспредел.
И среди ничего возвышались литые ворота,
И огромный этап — тысяч пять — на коленях сидел.
Как ржанет коренной! Я смирил его ласковым словом,
Да репьи из мочал еле выдрал и гриву заплел.
Седовласый старик слишком долго возился с засовом —
И кряхтел и ворчал, и не смог отворить — и ушел.
Припев:
Я когда-то умру — мы когда-то всегда умираем, —
Как бы так угадать, чтоб не сам — чтобы в спину ножом:
Убиенных щадят, отпевают и балуют раем, —
Не скажу про живых, а покойников мы бережем.
И измученный люд не издал ни единого стона,
Лишь на корточки вдруг с онемевших колен пересел.
Здесь малина, братва, — нас встречают малиновым звоном!
Все вернулось на круг, и распятый над кругом висел.
Всем нам блага подай, да и много ли требовал я благ?
Мне — чтоб были друзья, да жена — чтобы пала на гроб, —
Ну, а я уж для них наберу бледно-розовых яблок.
Жаль, сады сторожат и стреляют без промаха в лоб.
Я узнал старика по слезам на щеках его дряблых:
Это Петр Святой — он апостол, а я — остолоп.
Вот и кущи-сады, в коих прорва мороженных яблок.
Но сады сторожат — и убит я без промаха в лоб.
И погнал я коней прочь от мест этих гнилых и зяблых, —
Кони просят овса, но и я закусил удила.
Вдоль обрыва с кнутом по-над пропастью пазуху яблок
Для тебя привезу: ты меня и из рая ждала!
Припев:
Я когда-то умру — мы когда-то всегда умираем, —
Как бы так угадать, чтоб не сам — чтобы в спину ножом:
Убиенных щадят, отпевают и балуют раем, —
Не скажу про живых, а покойников мы бережем.
Я когда-то умру — мы когда-то всегда умираем, —
Как бы так угадать, чтоб не сам — чтобы в спину ножом:
Убиенных щадят, отпевают и балуют раем, —
Не скажу про живых, а покойников мы бережем.
Lyrics translation
Chorus:
I will die sometime — we always die sometime, —
As I would have to guess, so as not to itself — to the back with a knife:
Slain spare, burial service and pampered haven, —
I will not say about the living, but we protect the dead.
I'll hit the dirt with my face and fall more prettily on my side,
And the soul will strike on stolen nags at a gallop.
In the wondrous gardens of Paradise, I will gather pale pink apples.
It is a pity that the gardens are guarded and shot without a miss in the forehead.
Rode — look — before the eyes of not Paradise something:
A barren wasteland and solid nothingness-lawlessness.
And in the middle of nothing stood a cast iron gate,
And a huge stage — five thousand-sat on his knees.
How the root neighs! I humbled him with a kind word,
Yes burrs from the washcloths barely pulled out and braided his mane.
The gray-haired old man took too long with the bolt —
And he grunted and grumbled, and could not open it, and went away.
Chorus:
I will die sometime — we always die sometime, —
As I would have to guess, so as not to itself — to the back with a knife:
Slain spare, burial service and pampered haven, —
I will not say about the living, but we protect the dead.
And the exhausted people did not utter a single groan,
Only on his haunches suddenly with numb knees moved.
Here are raspberries, brothers — we are met with a raspberry ring!
Everything returned to the circle, and the crucified one hung above the circle.
Give us all good things, and how much good did I ask for?
Me-to have friends, and my wife-to fall on the coffin, —
Well, I'll get some pale pink apples for them.
It is a pity that the gardens are guarded and shot without a miss in the forehead.
I recognized the old man by the tears on his flabby cheeks:
This is Saint Peter — he is an Apostle, and I am a fool.
Here are the gardens with lots of frozen apples.
But the gardens are guarded — and I was killed without a miss in the forehead.
And I drove my horses away from these rotten and cold places, —
The horses are begging for oats, but I too have bitten the bit.
Along the cliff with a whip po-nad catcher bosom apples
I'll bring it for you: you've been waiting for me from Paradise!
Chorus:
I will die sometime — we always die sometime, —
As I would have to guess, so as not to itself — to the back with a knife:
Slain spare, burial service and pampered haven, —
I will not say about the living, but we protect the dead.
I will die sometime — we always die sometime, —
As I would have to guess, so as not to itself — to the back with a knife:
Slain spare, burial service and pampered haven, —
I will not say about the living, but we protect the dead.