Gilbert Bécaud — Mon père à moi song lyrics and translation

The page contains the lyrics and English translation of the song "Mon père à moi" by Gilbert Bécaud.

Lyrics

Je le revois assis sur son vieux banc de pierre
Roulant sa cigarette au bout de ses dix doigts.
Il était simple et bon et il était mon père,
Mon père, mon père, mon père, mon père, mon père à moi.
Il était menuisier du plus petit village
Qu’on rencontre là-bas avant le pays haut.
Il m’enseignait la vie comme on construit sa table,
Mon père, mon père, mon père, mon père, mon père à moi.
Je sais qu’il avait fait des bêtises.
Certains soirs il parlait du Moyen-Orient.
Il avait même fait la valise,
Mais il revint pour moi en pleurant.
Il savait fabriquer des armoires aux lavandes
Où les jeunes mariés garderaient leurs draps blancs
Et où les vieux mariés rangeraient leur légende,
Mon père, mon père, mon père, mon père, mon père à moi.
Je sais qu’il avait fait des bêtises.
Certains soirs il parlait du Moyen-Orient.
Il avait même fait la valise,
Mais il revint pour moi en pleurant.
Je le revois debout tel qu’il fut et qu’il reste,
Derrière l'établi de sa pauvre maison,
Avec pour tout galon des copeaux sur sa veste,
Mon père, mon père, mon père, mon père, mon père à moi.

Lyrics translation

I see him again sitting on his old stone bench
Rolling his cigarette at the tip of his ten fingers.
He was simple and good and he was my father,
My father, my father, my father, my father, my father to me.
He was a carpenter from the smallest village
That we meet there before the upper country.
He taught me life as we build his table,
My father, my father, my father, my father, my father to me.
I know he did something stupid.
Some nights he talked about the Middle East.
He had even packed his bags,
But he came back for me crying.
He knew how to make lavender cabinets
Where the newlyweds would keep their white sheets
And where the old newlyweds would store their legend,
My father, my father, my father, my father, my father to me.
I know he did something stupid.
Some nights he talked about the Middle East.
He had even packed his bags,
But he came back for me crying.
I see him standing as he was and remains,
Behind the workbench of his poor house,
With chips on his jacket for any stripe,
My father, my father, my father, my father, my father to me.