Francesco Guccini — Vite song lyrics and translation
The page contains the lyrics and English translation of the song "Vite" by Francesco Guccini.
Lyrics
Mi affascina il mistero delle vite
che si dipanano lungo la scacchiera
di giorni e strade, foto scolorite
memoria di vent anni o di una sera.
E mi coinvolge l eterno gocciolare
e il tempo sopra il viso di un passante
e il chiedermi se nei suoi occhi appare
l insulto di una morte o di un amante,
la rete misteriosa dei rapporti
che lega coi suoi fili evanescenti
la giostra eterna di ragioni o torti
il rintocco scaglioso dei momenti,
il mondo visto con gli occhi asfaltati
rincorrendo il balletto delle ore
noi che sappiamo dove siamo nati
ma non sapremo mai dove si muore.
Mi piace rovistare nei ricordi
di altre persone, inverni o primavere
per perdere o trovare dei raccordi
nell apparente caos di un rigattiere:
quadri per cui qualcuno? stato in posa,
un cannocchiale che ha guardato un punto,
un mappamondo, due bijou, una rosa,
ciarpame un tempo bello e ora consunto,
pensare chi pu? averli adoperati,
cercare una risposta alla sciarada
del perch? sono stati abbandonati
come un cane lasciato sulla strada.
Oggetti che qualcuno ha forse amato
ora giacciono l?, senza un padrone,
senza funzione, senza storia o stato,
nell intreccio di caso o di ragione.
E la mia vita cade in altra vita
ed io mi sento solamente un punto
lungo la retta lucida e infinita
di un meccanismo immobile e presunto.
Tu sei quelli che son venuti prima
che in parte hai conosciuto, e quelli dopo
che non conoscerai, come una rima
vibrante e bella, per? senza scopo.
E inutile cercare una risposta,
sai che non ce ne sono e allora tenti
un bussare distratto a quella porta
che si chiuse soltanto ai sentimenti.
Non saprai e non sai.
Questo dolore che vagli fra le magli di un tuo cribro
svanisce un po nel contemplare un fiore
si scorda fra le pagine di un libro.
Perch? non si fa a meno di altre vite
anche rubate a pagine che sfogli
oziosamente, e ambiguo le hai assorbite
da fantasmi inventati che tu spogli
rivestendoti in loro piano piano
come se ti scoprissi in uno specchio
L Uomo a Dublino, o l? ultimo Mohicano
che ai 25 si sentiva vecchio.
E percorriamo strade non pi? usate
figurando chi un giorno ci passava
e scrutiamo le case abbandonate
chiedendoci che vite le abitava,
perch? la nostra? sufficiente appena
ne mescoliamo inconsciamente il senso
Lyrics translation
The mystery of lives fascinates me
that unfold along the chessboard
list of days and streets, discolored photos
memory of twenty years or one evening.
And I get involved in the eternal drip
and time over the face of a passerby
and the wonder if in his eyes appears
the insult of a death or a lover,
the mysterious network of relationships
which binds with its evanescent threads
the eternal carousel of reasons or wrongs
the rumbling of moments,
the world seen with asphalted eyes
chasing the ballet of the hours
we who know where we were born
but we'll never know where to die.
I like to rummage through memories
of other people, winter or spring
to lose or find fittings
in the apparent chaos of a rigattiere:
paintings for which someone? pose status,
a telescope that looked at a point,
One world map, two bijou, one rose,
ciarpame a beautiful time and now used,
think who can? using them,
look for an answer to the charade
the perch? have been abandoned
like a dog left on the street.
Objects that someone maybe loved
now they lie there?, without a master,
no function, no history or status,
in the interweaving of case or reason.
And my life falls into another life
and I just feel like a point
along the shiny and infinite line
of a motionless and presumed mechanism.
You are the ones who came before
that you partly knew, and those after
that you will not know, like a rhyme
vibrant and beautiful, for? aimless.
It's useless to look for an answer,
you know there aren't any, so try.
a distracted knock at that door
that only closed to feelings.
You don't know and you don't know.
This pain that you sift through the Magi of your cribro
it fades a little while contemplating a flower
he forgets between the pages of a book.
Perch? you can't do without other lives
also stolen from pages you browse
idly, and ambiguous you absorbed them
from invented ghosts that you strip
dressing up in their flat
as if you were discovered in a mirror
The man in Dublin, or the? last Mohican
that at 25 he felt old.
And we run roads no more? use
including who one day passed by
and we search the abandoned houses
wondering what lives she lived in,
perch? ours? just enough
we unconsciously mix its meaning