Francesco Guccini — Lettera song lyrics and translation
The page contains the lyrics and English translation of the song "Lettera" by Francesco Guccini.
Lyrics
In giardino il ciliegio èfiorito agli scoppi del nuovo sole,
il quartiere si èpresto riempito di neve di pioppi e di parole.
All' una in punto si sente il suono acciottolante che fanno i piatti,
le TV son un rombo di tuono per l' indifferenza scostante dei gatti;
come vedi tutto ènormale in questa inutile sarabanda,
ma nell' intreccio di vita uguale soffia il libeccio di una domanda,
punge il rovaio d' un dubbio eterno, un formicaio di cose andate,
di chi aspetta sempre l' inverno per desiderare una nuova estate…
Son tornate a sbocciare le strade, ideali ricami del mondo,
ci girano tronfie la figlia e la madre nel viso uguali e nel culo tondo,
in testa identiche, senza storia, sfidando tutto, senza confini,
frantumano un attimo quella boria grida di rondini e ragazzini;
come vedi tutto èconsueto in questo ingorgo di vita e morte,
ma mi rattristo, io sono lieto di questa pista di voglia e sorte,
di questa rete troppo smagliata, di queste mete lìda sognare,
di questa sete mai appagata, di chi starnazza e non vuol volare…
Appassiscono piano le rose, spuntano a grappi i frutti del melo,
le nuvole in alto van silenziose negli strappi cobalto del cielo.
Io sdraiato sull' erba verde fantastico piano sul mio passato,
ma l' etàall' improvviso disperde quel che credevo e non sono stato;
come senti tutto va liscio in questo mondo senza patemi,
in questa vista presa di striscio, di svolgimento corretto ai temi,
dei miei entusiasmi durati poco, dei tanti chiasmi filosofanti,
di storie tragiche nate per gioco, troppo vicine o troppo distanti…
Ma il tempo, il tempo chi me lo rende? Chi mi dàindietro quelle stagioni
di vetro e sabbia, chi mi riprende la rabbia e il gesto, donne e canzoni,
gli amici persi, i libri mangiati, la gioia piana degli appetiti,
l' arsura sana degli assetati, la fede cieca in poveri miti?
Come vedi tutto èusuale, solo che il tempo stringe la borsa
e c'èil sospetto che sia triviale l' affanno e l' ansimo dopo una corsa,
l' ansia volgare del giorno dopo, la fine triste della partita,
il lento scorrere senza uno scopo di questa cosa… che chiami… vita…
Lyrics translation
In the garden the cherry blossom to the bursts of the New Sun,
the neighborhood isalready filled with snow poplars and words.
At one o'clock you can hear the cobbling sound that the dishes make,
the TVs are a roar of Thunder for the dismal indifference of cats;
as you see everything is normal in this useless sarabanda,
but in the weave of equal life blows the libeccio of a question,
it stings the roiling of an everlasting doubt, an anthill of things gone,
of those who always wait for winter to wish a new summer…
The streets are back to bloom, ideal embroidery of the world,
we turn truncated daughter and mother in the same face and in the round ass,
in the head identical, without history, defying everything, Without Borders,
they shatter a moment that Boria cries of Swallows and boys;
as you see everything is customary in this traffic jam of life and death,
but I am saddened, I am pleased with this track of desire and fate,
of this network too stretched, of these dream destinations,
of this thirst never satisfied, of him who sneezes and does not want to fly…
The roses slowly wither, the fruits of the apple blossom in clusters,
the clouds at the top go silent in the cobalt rips of the sky.
I lying on the green grass fantastic plan on my past,
but the sudden age scatters what I believed and I haven't been;
how you feel everything goes smoothly in this world without any patemi,
in this view taken by smear, correct unwinding to the themes,
of my enthusiasm that lasted a short time, of the many philosopher's whispers,
of tragic stories born for play, too close or too distant…
But time, time who makes me? Who gives me back those seasons
glass and Sand, who takes back my anger and gesture, women and songs,
the lost friends, the books eaten, the flat joy of appetites,
the healthy burning of the thirsty, the blind faith in poor myths?
As you see everything isusual, only time tightens the bag
and there is the suspicion that it is trivial to gasp and gasp after a run,
the vulgar anxiety of the next day, the sad end of the game,
the slow, aimless flow of this thing you call life.…