Fatals Picards — La France Du Petit Nicolas song lyrics and translation
The page contains the lyrics and English translation of the song "La France Du Petit Nicolas" by Fatals Picards.
Lyrics
j’ai débarquéun matin de Novembre
Dans une France encore en noir et blanc
Avec pour seul baguage l’espoir de vendre
Ma négritude contre un peut d’argent
J'était le fils du fils du tirailleur Sénégalais
La Banania dans sa version au balais
Celui qui dit :"Bwana, tu peux compter sur moi
Je serai les jambes, la main de d'œuvres et les bras!"
J’ai trimétout une vie bien plus que de raison
sans Vivaldi au rythme des quatre saisons
Pour gagner mon diplôme de roi des balayeurs
Un salaire de misère, le bruit et l’odeur
On n’avait pas la carte et pas l’identité
Juste le faciès et le droit d’la fermer
On n’avait presque rien et presque pas le choix
C'était ça la France du petit Nicolas
j’ai vu le jour un beau matin d’Avril
Dans une France très «Touche pas àmon pote»
Ça sentait plutôt bon la force tranquille
Mais y avait comme un bruit de fond de bruit de bottes
J'étais le fils de l’Homo marteau-piqueur
La Tête de Nègre dans sa version Petit Beurre
Celui qui dit :"Sidi pour être je serai
L’arabe qui cache la forêt."
J’ai répondu «banco"quand on m’as dit intégration
Mais c’est plus des études, non c’est un marathon
Si je serre les dents, aurai-je droit au bonheur?
Et si je baisse la tête aurai-je l’air d’un chaumeur?
On avait juste la carte mais pas l’identité
Toujours le faciès et le droit d’la fermer
On n’avait presque rien mais rien fait pour ça
C'était ça la France du petit Nicolas
Qu’importe vraiment le jour de ma naissance
Mon baptême àmoi c’est ce bidon d’essence
Et cette voiture qui crame un matin de Novembre
La carte d’identitéd'une jeunesse France
Je suis le fils du fils de celui qui n’a plus rien
Le mauvais garçon face au karcher àla main
Un apprenti Mesrine en culottes courtes
Prêt àdégainer au moindre doute
Il est loin le bon nègre et l’arabe de service
les auvergnat, les bons prototypes
Tout ceux qui prient pour qu’il existe encore
Une vie avant la mort
Qu’importe la carte ou même l’identité
Quand on àle faciès et le droit d’la fermer
quand on a presque rien et rien fait pour ça
Dans la douce France du petit Nicolas
Qu’importe la carte ou même l’identité
Quand on àle faciès et le droit d’la fermer
quand on a presque rien et rien fait pour ça
Dans la douce France du petit Nicolas
Qu’importe la carte ou même l’identité
Quand on àle faciès et le droit d’la fermer
quand on a presque rien et rien fait pour ça
Dans la douce France du petit Nicolas
Qu’importe la carte ou même l’identité
Quand on àle faciès et le droit d’la fermer
quand on a presque rien et rien fait pour ça
Dans la douce France du petit Nicolas
Lyrics translation
I landed on a November morning
In a France still in black and white
With for single banding hope to sell
My blackness against a can of money
I was the son of the son of the Senegalese shooter
Banania in its version with a broom
The one who says, " Bwana, you can count on me
I will be the legs, the hand of works and the arms!"
I trimetout a life much more than reason
without Vivaldi to the rhythm of the four seasons
To earn my degree as king of sweepers
A wage of misery, noise and smell
We didn't have the card and we didn't have the ID.
Just the facies and the right to close
We had almost nothing and almost no choice
That was the France of little Nicolas
I saw the birth of a beautiful April morning
In a France very " not touch to my friend»
It smelled pretty good the quiet strength
But there was like a background noise of boots noise
I was the son of the gay jackhammer
The head of Negro in its small butter version
The one who says, "Sidi to be I will be
The Arab who hides the forest."
I answered "banco" when I was told integration
But it's more studies, no it's a marathon
If I clench my teeth,will I be entitled to happiness?
And if I put my head down will I look like a stubble?
We just had the card, but we didn't have the ID.
Always the facies and the right to shut up
We had almost nothing but nothing done for it
That was the France of little Nicolas
What does it really matter on the day of my birth
My baptism to me is this can of gasoline
And that car that burns on a November morning
The identity card of a youth France
I am the son of the son of the one who has nothing left
The bad boy facing the karcher in the hand
A Mesrine Apprentice in short panties
Ready to lose at the slightest doubt
It is far the good nigger and the Arab of service
the auvergnat, the right prototypes
All who pray that it still exists
A life before death
No matter the card or even the identity
When one has facies and the right to shut up
when we have almost nothing and do nothing for it
In the sweet France of little Nicolas
No matter the card or even the identity
When one has facies and the right to shut up
when we have almost nothing and do nothing for it
In the sweet France of little Nicolas
No matter the card or even the identity
When one has facies and the right to shut up
when we have almost nothing and do nothing for it
In the sweet France of little Nicolas
No matter the card or even the identity
When one has facies and the right to shut up
when we have almost nothing and do nothing for it
In the sweet France of little Nicolas