Arsenik — Monsieur Qui ? song lyrics and translation
The page contains the lyrics and English translation of the song "Monsieur Qui ?" by Arsenik.
Lyrics
bad boy, vite va-t'en ou constate les dégâts
c’est le truc qu’on attend dans les bacs
Comme l’oméga pur combattant sur l’as-phalte
pour mes gars c’est fat, lourd de sens droit comme une flatline
j’flatte mon ego et remonte à l’essence,
Mon adolescence c’est les halls sales sur la rap line
la rage donne naissance à mon putain d’poison donc j’rappe la haine
mon blason c’est le chocho un mic dans la paume
je suis trop chaud sur dôme si l’peuple kiffe,
On continue le show, pas d’atomes crochus avec ceux qui s’tapent des queues
j’roule avec mes ghettos stars pour n’citer qu’eux
ici ou aux schtars les jeunes barbares tiquent
Dès que le son active c’bâ-tard de gun sur les brassards de keufs, (las-cars)
ruff ou moins ruff, d’ailleurs ou du coin,
Sachez que des doigts regroupés forment un seul poing.
Où sont mes enfoirés?
Parait qu’le mouv est dead, mec devine
Qui vient blesser tes soirées groove, «Borsalino»
Qui? «Bors»
Non, non, non, non, non
On dit «Monsieur Bors»
Paré à fumer l’rap d’ici à la façon Corse
J’plaide pour le peuple et les ghettos de ce con d’bled que je chante
s’te plaît, mets le son à fond qu’ces enfoirés l’sentent
j’ai une méchante envie d’vivre putain de libre
Je déchante et les rues d’ma ville vibrent quand la basse est trop puissante.
C’est un calibre mon mic, j’me livre, braque la foule en direct live,
Y’a tous les bras au ciel quand j’arrive
J’roule sur le track et rappe ma putain de peine dans leur baraque du bonheur
C’est la salle d’attente qu’est pleine
trop de jeunes s’plaignent, saignent toute la sainte journée,
C’est con mais si tu crèves, le monde continue de tourner
C’est comme s’retourner et voir ses putains de rêves dans le feu,
Vu que gâcher son talent c’est mourir un peu.
Un peu d’espoir sur un beat pas lent, c’est pour l'équipe
Et les kiffeurs de spliffs nonchalants, chialant sur des riffs (hein hein)
non trop vio-lents, moi j’briefe les jeunes
Qui achètent du kiff avec un collant et un gros gun…
C’couplet je le dédie à qui me prenait pour un dingue, j’reviens agrippe le mic
flingue l’in-stru genre Rakim c’est Villiers-Le-Bel slang,
J’scratche, taquine le son, DJ que j’tringle ton bizz
Obligé que je me distingue de ces putes, je suis sombre comme Anakin.
Je pilote le zinc, je flotte et à qui ne pige pas
Que je suis Hip Hop depuis zing zang de «Breakin» à «Beat Street» avant Wu Tang
J’bouquinais le Zulu’s Letters sur «King of rock»
Ou «Microphone Fiend», couilles dans le froc
j’me fous de tes congratulations, fous l’disque et le mouv' meurt par
strangulation
Y s’trouve que j’ai toujours le même punch
Après un paquet de copies vendues,
Qui parle de corde dans la piaule d’un pendu?
Ma horde est tendue en retrait, attends les ordres,
Le putain de compte-rendu avant de mordre, les crânes fendus gisent
J’taille les porcs qu’mon débit pétrifie, on combat pas le mal avec ail et crucifix.
2002, débit hostile (Ärsenik) et mon son met toujours dans le mille
négro les murs craque-nt sous la pression Villiers-Le-Bel ghetto putain d’star
T’as rencard à la prochaine ses-sion, musical massacre pour lyrical canardeur.
Enfoiré, c’est monsieur Bors et Sulee Wilder.
Lyrics translation
bad boy, quickly go away or notice the damage
that's what we're waiting for in the bins.
As the pure Omega Fighter on as-phalte
for my guys it's fat, heavy straight sense like a flatline
I flatter my ego and go back to the essence,
My teen is the dirty halls on the rap line
rage gives birth to my fucking poison so I rap hate
my coat of arms is the pussy a mic in the palm
I'm too hot on Dome if people like it,
We continue the show, no atoms hooked with those who bang tails
I ride with my ghettos stars to name but them
here or at the schtars the young Barbarians tick
As soon as the sound activates gun on keufs armbands, (las-cars)
ruff or less Ruff, by the way or the corner,
Know that grouped fingers form a single fist.
Where are my motherfuckers?
Sounds like the movement is dead, man guess
Who comes to hurt your groove evenings, " Borsalino»
Who? 'Bors»
No, no, no, no, no
They say "Mr. Bors»
Ready to smoke rap from here to the Corsican way
I plead for the people and the ghettos of that asshole I sing
please, put the sound down so these fuckers can smell it.
I have a nasty urge to live fucking free
I blow and the streets of my city vibrate when the bass is too powerful.
It's a caliber my mic, I give myself, braque the crowd Live live,
There are all arms to heaven when I arrive
I roll on the track and rap my fucking pain in their happiness Shack
The waiting room is full.
too many young people complain, bleed all the holy day,
It's stupid but if you die, the world keeps turning
It's like turning around and seeing his fucking dreams in the fire,
Since spoiling his talent means dying a little.
A little hope on a beat not slow, it's for the team
And the nonchalant spliff kiffers, screaming on riffs (huh huh)
not too violent, I Brief the young
Who buy kiff with pantyhose and big gun…
C ' couplet I dedicate it to who took me for a crazy, I come back grab the mic
gun L'in-stru genre Rakim C'est Villiers-le-Bel slang,
I scratch, tease The Sound, DJ I tringle your bizz
Forced to stand out from those whores, I'm as dark as Anakin.
I fly zinc, I float and who doesn't get it
That I'm Hip Hop since zing zang from "Breakin" to "beat Street" before Wu Tang
I was reading Zulu's Letters on "King of rock»
Or "Fiend Microphone", balls in the pants
I don't care about your congratulations, I don't care about the record and the movement dies by
strangulation
I happen to always have the same punch
After a package of copies sold,
Who's talking about rope in a Hanged Man's cage?
My horde is stretched back, wait for orders,
Fucking report before biting, split skulls lie
I cut the pigs that my flow petrifies, we do not fight evil with garlic and crucifix.
2002, hostile flow (Ärsenik) and my sound always puts in the mile
nigga walls crack under pressure Villiers-The-Bel ghetto fucking star
You're on a date at the next session, musical massacre for lyrical duck.
Motherfucker, it's Mr. Bors and Sulee Wilder.