Смоки Мо — Не верю song lyrics and translation
The page contains the lyrics and English translation of the song "Не верю" by Смоки Мо.
Lyrics
— Кто пришел к нам, глянь!
— Кто?
Кто пришел к нам, глянь — и двери снял с рам;
И вперил взгляд, как херой фильмов — Ван Дамм.
Пан прям, этот малый, пан прям.
Но я ему не верю и кричу: «Ну-ка! Сядь, Лань!»
Мои седые виски повидали много героев;
Он пусть сидит — не п*здит!
Стихи на биты — лихи и круты, репиты до дыр;
Но в них столько воды, что впору звать: МС МойДоДыр.
Как ты посмел, дрянь, вывести, закусить тут нас всех, дрянь.
Одно желание — запустить стул, бл*ть, те в жбан.
Гонишь ты, крутится не блант, курится не план.
Куриц ты не мял, самородок с улицы Сезам.
Сбавь скоростя, сдай назад или ставь лося.
Наследил ты там, где стаф — босяк, сын, где так нельзя.
Вроде мужика нога, но след от каблука.
— Эй, это как… Гей?
Рэп твой пробитый, как батискаф — мчит ко дну.
Убогий, — мчит ко дну.
Читка — нуль, и еще сто причин тонуть.
Да ты же просто гонишь всем, лох, позоришь хип-хоп.
В твою не верим любовь и харкдор.
Я и мой кореш, Сэр Мо (довольно).
Не все то золото, что блестит. Молла, брат, подтверди.
Коли гнуть от п*зды, тут вечно может быть в голову прилетит знаком Божьим.
Плакай больше. Знай, салага — врать нам не надо больше!
Баллады в прошлом, бандана с рожей, кафтан твой тоже.
Пусть хлопают Pussy во славу хопа, виляют попой.
Петля пусть носит меня и Моллу, взрывает город.
Выдержанный стиль, стандарт слова с пера донов.
Для тех, кто под него пыль районов втирает в обувь.
Ты чей сын? Тут ищешь кого?
Заглуши-ка биток, сын, закрой-ка свой рот и пошёл вон!
Ты чей сын? Тут ищешь кого?
Заглуши-ка биток, сын, закрой-ка свой рот и пошёл вон!
Ты чей сын? Тут ищешь кого?
Заглуши-ка биток, сын, закрой-ка свой рот и пошёл вон!
Ты чей сын? Тут ищешь кого?
Заглуши-ка биток, сын, закрой-ка свой рот и пошёл вон!
Ох уж эти мне сказочники…
Похож на брокколи зелёный MC.
Входит в рецепт, но опасается котла, что кипит.
Хочет иметь с игры и эго уже больше, чем кит.
Луп не удавка, но щенок злобно рычит на бит.
Не рано ли ты примерил корону, сын?
Не рано ли ты начал играть в Рифмо Капоне, сын?
Нет, ты не чёрный, ты белый, как Маскарпоне — сыр
Так красиво пускаешь дым, но скиллз не увеличить косым, сын.
Здесь Молла, Дигга, Крокодил, Тигр.
Время тик-так, тсс, остановись, замри-ка.
Два психа в медитации в комнате рэпа. Тихо!
И наплевать из какого меха твоя шубиха.
Ты, как голос Rigos’а, в жизни не такой как в треках.
И вас так много, что пора звать книгу Гиннеса.
На моей памяти таких так много выдохлось.
Поверь, так много, что порой кажется, что привиделось.
Помню то время, когда за рэпчик калечили.
В этой стране он приживался так — через боль и увечья.
А сейчас, какой-то левый чёрт на сложных щщах.
Втирает порожняк лохам, и они пищат.
Чего ты хочешь: девочек, денег, плотных штакетов?
Кроссворд Про — знаю все варианты ответов.
Давай же, удиви меня своим рэпом.
Всё хорошо, только (чё?) я не верю в это.
Чего ты хочешь: девочек, денег, плотных штакетов?
Кроссворд Про — знаю все варианты ответов.
Давай же, удиви меня своим рэпом.
Всё хорошо, только (чё?) я не верю в это.
Чтобы написать что-нибудь полезное, приятное, усладить;
А то всю подноготную в земле вырывают.
Вот уж, запретил бы им писать. Право бы, запретил им писать.
Так-таки просто вовсе бы запретил!
Lyrics translation
— Who came to us, look!
"Who?"
Who came to us, look — and removed the doors from the frames;
He stared at me like a van Damme movie hero.
Pan straight, this guy, pan straight.
But I don't believe him, and I yell, "Come on! Sit Down, DOE!"
My gray temples have seen many heroes;
He let sits — not p*zdit!
Poems on bits-Leahy and cool, repeats to holes;
But there is so much water in them that it is fit to call: MS Moidodyr.
How dare you, bitch, take us out and eat us all, bitch.
One desire-to start a chair, BL*t, those in a zhban.
It's not blunt you're driving, it's not a plan you're Smoking.
You didn't mash the chickens, you sesame street nugget.
Slow down, back up, or put the moose down.
You have inherited where staf is a tramp, son, where it is not allowed.
Like a man's foot, but a heel mark.
"Hey, is that ... gay?"
Rap your punched, like a bathyscaphe-rushes to the bottom.
Poor, - rushes to the bottom.
Reading-zero, and a hundred reasons to sink.
You're just a sucker, you're a disgrace to hip-hop.
We don't believe in your love and harkdor.
Me and my sidekick, Sir Mo (enough).
Not all that glitters is gold. Molla, brother, confirm.
If bend from p*ZDY, here forever can be in head will fly a sign of God.
Cry more. Know, rookie-we don't need to lie anymore!
Ballads in the past, bandana with a face, your caftan too.
Let them clap Pussy for the glory of hop, wag their booty.
Let the noose carry me and the Mall, blow up the city.
Sustained style, standard words from the pen of the dons.
For those who do not RUB the dust under it into their shoes.
Whose son are you? Looking for someone?
Shut your mouth, son, and get out of here!"
Whose son are you? Looking for someone?
Shut your mouth, son, and get out of here!"
Whose son are you? Looking for someone?
Shut your mouth, son, and get out of here!"
Whose son are you? Looking for someone?
Shut your mouth, son, and get out of here!"
Oh, these storytellers I…
Similar to broccoli green MC.
Included in the recipe, but is afraid of the cauldron that boils.
Wants to have more of a game and an ego than a whale.
Loup is not a garrote, but the puppy snarls viciously at the bit.
Aren't you trying on the crown early, son?
Didn't you start playing Rhyme Capone early, son?
No, you're not black, you're white, like Mascarpone cheese
It's so nice to blow smoke, but skills don't look askew, son.
Here Molla, Digga, Crocodile, Tiger.
Time tick-tock, Shh, stop, stand still a minute.
Two psychos in meditation in rap's room. Quiet!
And I don't care what kind of fur your fur coat is made of.
You, as the voice of Rigos, in life is not the same as in the tracks.
And there are so many of you that it's time to call the Guinness book.
In my memory, so many of them have run out of steam.
Believe me, so much that sometimes it seems like a dream.
I remember the time when they were maimed for rap music.
In this country, it took root so-through pain and injury.
And now, some left-hand feature on complex cheeks.
Rubs the empty bottle to the suckers, and they squeak.
What do you want: girls, money, heavy pickets?
Crossword Pro-I know all the answers.
Come on, surprise me with your rap.
It's okay, but (what?) I don't believe it.
What do you want: girls, money, heavy pickets?
Crossword Pro-I know all the answers.
Come on, surprise me with your rap.
It's okay, but (what?) I don't believe it.
To write something useful, pleasant, to please;
And then the whole background in the ground is torn out.
That's really forbidden I should write to them. I would have forbidden them to write.
So -??? simply at all would forbid!