Seryoga — Чужой song lyrics and translation
The page contains the lyrics and English translation of the song "Чужой" by Seryoga.
Lyrics
Вот говорит ублюдок, кого ты ненавидишь люто.
Кому ты в душу хочешь плюнуть, чьи кровавые слюни,
Ты хочешь намотать давно уже на свой кулак;
И кто на свойский лад слагает странные баллады.
Вот тот, кого ты не приемлишь;
Тот, к чьему откровению ты не внемлишь.
Тот, кого втоптать хотел бы в землю.
Вот тот, кого ты отправляешь в мыслях в преисподнюю.
Только за то, что он другой. За то, что инноходец.
Вот тот, он имени чьего тебя воротит.
За то, что он иначе вписывает в повороты.
За его речь и обороты, что правил против;
И за то, что он видит оперу во всём, как Паваротти.
За его тягу к струнам и фортепиано.
Так же, за то, что он из моды вышел, как не модный гаджет.
За то, что он текстами до бесстыдства обнажен.
За то, что он тебе чужой. Чужой.
За то, что он тебе чужой.
Вот говорит ублюдок, что о своих утраченных иллюзиях
Не раз уже сказал на людях.
Кто пишет всё это, не потому что, он писатель,
А потому, что он не может не писать.
Кто ищет правду, как влагу, мучимый жаждой;
И кто надеяться услышан быть однажды.
Не ради места в хит-параде, а ради тех,
Кто ловит с ним одно и тоже серое радио.
Пусть для кого-то просто фоном.
Пускай на гране фола, вот задача не из лёгких — написать симфонию.
Пока струну души ещё терзает канифоль —
Жечь, как UFO, и быть распятием у микрофона.
Задача достучатся пульсом, тактом, ритмом$
И словом чистым как молитва, по живому бритвой.
Сказать, как есть — душевно; в душу, от души…
И стать своим, среди чужих.
Чужой
Чужой
Lyrics translation
This is the bastard you hate so much.
Who do you want to spit in the soul, whose bloody drool,
You want to wrap it around your fist a long time ago;
And who composes strange ballads in their own way.
This is the one you don't accept;
One whose revelation you will not heed.
Someone you'd like to trample into the ground.
This is the one you send to hell in your mind.
Just because he's different. For being an Inno-Walker.
This is the one whose name you hate.
For the fact that it fits into turns differently.
For his speech and turn of phrase that rules against;
And for seeing Opera in everything, like Pavarotti.
For his penchant for strings and piano.
Also, for the fact that it is out of fashion, as not a fashionable gadget.
For the fact that he is naked to the point of shamelessness in the texts.
For being a stranger to you. Alien.
For being a stranger to you.
That's what the bastard says about his lost illusions
I've said it in public more than once.
Who writes all this, not because he is a writer,
It's because he can't help writing.
Who seeks truth like moisture, tormented by thirst;
And who can hope to be heard one day.
Not for a place in the charts, but for those,
Who catches the same gray radio with it.
Let it be just a background for someone.
Even on the verge of a foul, this is not an easy task — to write a Symphony.
While the string of the soul is still being torn by rosin —
Burn like a UFO and be a crucifix at the microphone.
The task will reach the pulse, beat, rhythm$
And a word as pure as a prayer, a razor to the quick.
Say, as is-mentally; in the soul, from the soul…
And become your own, among strangers.
Alien
Alien