Renaud — Baston song lyrics and translation
The page contains the lyrics and English translation of the song "Baston" by Renaud.
Lyrics
Les poings serrés au fond des poches de son blouson,
Angelo flippe à mort, il est encore plombé,
Il accuse le bon dieu de la fatalité,
Mais, au fond d’sa caboche, y s’fait pas d’illusions:
A force de cartonner, dans tous les azimuts,
Des gonzesses qu’on t le coeur planté en haut des cuisses,
La rouquine du pressing, des minettes ou des putes,
Sûr qu’il a pas fini d’s’en choper des choses tristes.
Y rêvait d’une gonzesse qu’aurait été qu'à lui,
Belle comme un tatouage mais quand même intelligente,
Qu’il aurait pu aimer un peu comme un ami,
'l'a une envie d’crever qui lui r’monte du bas-ventre.
Alors ce soir, à la foire,
Avec deux trois lascars,
Il ira au baston,
Comme le prolo va au charbon,
Il ira au baston, au baston,
Fil’ra des coups, prendra des gnons,
C’est p’t'être con, mais tout est con !
Les poings serrés au fond des poches de son blouson,
Angelo flippe à mort, il est encore viré,
C’est l’quatrième boulot depuis l’début d’l’année,
T’t’facon y s’rait barré, mais où il est marron,
C’est qu’y s'était promis, avant d’décaniller,
De s’faire le coffre fort dans l’bureau du premier,
Et la ;peau du p’tit chef qu’a jamais pu l’saquer
Pass’qu’y rangeait sa mob’devant le box du patron.
Y rêvait d’un travail où faudrait pas pointer
Où tu pourrais aller que quand t’en a envie,
Que tu f’rais par plaisir, pas pour gagner du blé,
Y paraît qu’ca existe dans la philosophie.
Alors ce soir, à la foire,
Avec deux trois lascars,
Il ira au baston,
Comme le prolo va au charbon,
Il ira au baston, au baston,
Fil’ra des coups, prendra des gnons,
C’est p’t'être con, mais tout est con !
Les poings serrés au fond des poches de son blouson,
Angelo flippe à mort en découvrant l’chantier
Dans la turne glacée en haut du pavillon
Où ses parents s’engueulent à longueur de journée.
Y trouve plus sous son pieu sa colec’de play-boy,
Sa mère a bazardé sa rouleuse et son herbe,
Son connard de p’tit frère est v’nu jouer aux cow-boy
Dans sa piaule, c’est l’boxon et ca lui fout la gerbe !
Y rêvait d’une famille qu’y faudrait pas subir,
Des parents qui s’raient pas des flics ou des curés,
Pour pas d’venir comme eux y voudrait pas vieillir,
Et pour jamais vieillir y sait qu’y doit crever !
Alors ce soir au baloche,
Avec son manche de pioche,
Il ira au baston, au baston,
Comme le prolo va au charbon,
Il ira au baston, au baston,
Fil’ra des coups, prendra des gnons,
C’est p’t'être con, mais tout est con.
Lyrics translation
Clenched fists at the bottom of the pockets of his jacket,
Angelo freaks to death, he's still plumbed,
He accuses God of fatality,
But, deep in his head, there is no illusion:
By the strength of cardboard, in all the azimuth,
Chicks that we have the heart planted up the thighs,
Redhead pressing, babes or whores,
I'm sure he's not done with sad things.
There dreamed of a chick that would have been only his,
Beautiful as a tattoo but still smart,
That he might have liked a bit like a friend,
he has a desire to die that rises from his lower abdomen.
So tonight at the fair,
With two three lascars,
He will go to the baton,
As the prole goes to coal,
He'll go to the baton, to the baton,
Fil'ra blows, will take gnons,
It's stupid, but everything is stupid !
Clenched fists at the bottom of the pockets of his jacket,
Angelo freaks to death, he's still fired,
This is the fourth job since the beginning of the year,
T't'facon Y S'rait barré, but where it is brown,
That's what he promised himself, before he decanaged,
To make the safe in the Office of the first,
And the skin of the Little chief who could never get it
He used to stow his mob in front of the boss's box.
There dreamed of a job where you should not point
Where you could go when you want to,
Let you do it for pleasure, not to earn wheat,
It seems to exist in philosophy.
So tonight at the fair,
With two three lascars,
He will go to the baton,
As the prole goes to coal,
He'll go to the baton, to the baton,
Fil'ra blows, will take gnons,
It's stupid, but everything is stupid !
Clenched fists at the bottom of the pockets of his jacket,
Angelo freaks to death discovering the construction site
In the icy turne at the top of the pavilion
Where her parents fight all day long.
There is more under his stake his Playboy collection,
His mother fucked up his roller and his weed,
Her asshole little brother is V'nu playing cowboy
In his place, it's the boxon and it sucks !
He dreamed of a family that should not be suffered,
Parents who don't laugh at cops or priests,
To not come as they would not want to grow old,
And to never grow old knows that there must die !
So tonight at the baloche,
With his pickle sleeve,
He'll go to the baton, to the baton,
As the prole goes to coal,
He'll go to the baton, to the baton,
Fil'ra blows, will take gnons,
It's stupid, but everything is stupid.