Les Pitounes — Cantouque Du Soir song lyrics and translation
The page contains the lyrics and English translation of the song "Cantouque Du Soir" by Les Pitounes.
Lyrics
La vaisselle étant lavée
La lune s’est levée
Sur la chanson sale des fonds de cour
Quand le vin est ciré le plancher est glissant
Corde à linges et grandes combines
Mauvaises herbes dans nos lits doubles
Les cargaisons coulent et tu surnages ô mon pays
Entre deux épaves et quatre pitounes
Dans le mazout teinté d’oubli
Lèvres gercées par l’hiver
Craquelures du grand âge aux mains des vieux
Qui de nous te verra plaine morbide
Enfin lavée comme une grève un soir de vent
Dans les grincements de huards
Au large de Champlain
Les bouées tournent et puis s'éteignent
Ainsi la gueule baveuse des chiens que nous sommes
Éperdus de mots cherchant à dire
Non pas des secrets ni des mystères
Mais bien pourquoi puant pays de mes amours
On t’aime encore et pour toujours
Mauvais cadeau plus qu’inutile
Grinenaude au fond de l’histoire oubliée
J’entends les cris des poubelles ô lundi soir
Fumier des temps humides
Vaches à peine vêlées
Collets de tous nos draffes
Notre passé de communiants
Mon doigt coupé tombe encore
Dans le néant de mes onze ans
Tandis qu'à vingt d’un pays je fus nanti
À la fois son fils et son père
À la fois la terre et la charrue
À la fois son trottoir et son passant
Et d’autant plus triste et débordé
Le pays que je travaille pour est un câlice
Un enfant de chienne de nous maudire icitte sans un ancêtre
Sans une bougrine
Sinon nous-mêmes hostie d’hummus
Ma jeunesse a crissé le camp comme un voleur
Emportant tout sinon des dettes et des cassures à réparer
Sémantique du blasphème et de l’injure
Rien d’autre n’avons-nous sinon perclus au fond des tripes
Entêté jappant sans cesse
Le cri bêlant d’un pays à naître
Lyrics translation
Dishes being washed
The moon has risen
On the dirty song of court funds
When the wine is waxed the floor is slippery
Linen rope and large combinations
Weeds in our double beds
The cargoes sink and you surmount O my country
Between two wrecks and four pitounes
In the oil stained with oblivion
Winter chapped lips
Crackles of old age at the hands of old
Who of us will see you morbid plain
Finally washed like a strike on a windy evening
In the squeaks of loons
Off Champlain
The buoys turn and then turn off
So the drooling mouth of the dogs we are
Lost in words seeking to say
Not secrets or mysteries
But why stinking country of my loves
We love you again and forever
Bad gift more than useless
Grinenaude in the background of Forgotten History
I hear the screams of the trash Oh Monday night
Wet weather manure
Barely calved cows
Collars of all our draffes
Our past as communicators
My cut finger falls again
In the nothingness of my eleven years
While twenty of a country I was wealthy
Both his son and his father
Both the Earth and the plow
Both its sidewalk and its passerby
And all the more sad and overwhelmed
The country I work for is a loyal
A bitch child cursing us here without an ancestor
Without a bougrine
If not ourselves hummus host
My youth screamed the camp like a thief
Taking away everything but debts and breaks to repair
Semantics of blasphemy and insult
Nothing else have we but pierced the bottom of the gut
Stubborn yapping endlessly
The roaring cry of an unborn country