Карандаш — Переходы song lyrics and translation
The page contains the lyrics and English translation of the song "Переходы" by Карандаш.
Lyrics
Я не знаю, бывал ли ты в Москве, или,
Тебя в столицу России пути не заводили.
Не знаю, как ты представляешь себе этот город,
Но, говоря о нем, я помню только переходы.
Звук покатившейся бутылки битой,
Звук последнего хита из мобильных чьих-то.
Переходы надолго запахом дыма пропитаны,
Если бы только знали, как часто иду по ним.
Через подземную жизнь,
Чтобы победу отметить,
Фанаты ЦСКА угощают пивом скейтеров.
Ведут о чем-то разговор, неторопливо,
Убеждения теряют смысл под мотивы
Уличного музыканта, не то хромого, не то кривого,
Не то с войны, не то с Чернобыля,
Повод, чтобы денег кинули — наверняка найдется.
Он играет здесь, пряча музыку от Солнца.
Ларьки, пара за парой, выключают свет,
Что-то обсуждая, торгаши закрывают стенд.
От газет до сувениров, постепенно,
Прохожу, не замечая этого за дымом сигареты.
Здесь студенты после сессии с преподавателем
Обсуждают, но не то, что проходили на занятиях.
Немного пьяный лектор
Угощает коньяком, что ему несли в пакетах.
Под раскаты эха, забив на работу,
Поют романтики, не вытягивая ноту.
Русский рок для них классическим репертуаром,
Оставил память о себе лишь в таких подвалах.
А какие разные люди теряют свои лица,
Бога боясь не больше, чем патруля милиции,
Себя ненавидя, больше всего на свете,
Вниз по лестнице, спуская свою жизнь в эти…
Переходы,
Как московские больные вены,
Для кого-то дом и тюрьма одновременно.
Тридцать метров ада,
А может рая!
Каждый попадая сюда немного умирает.
Немного умирает каждый попадая сюда…
В переходах,
С четверга и до субботы,
Здесь употребляют всё, что имеет обороты.
Я наблюдал картину, как один мужчина,
Вечером пропил то, что днем собирал для сына.
Стоял с картонкой — необходима операция,
А через месяц эта надпись поменяется.
Стихи рождаются, запоминая каждый миг,
Саундтреком к каждому мигу — гитарист-старик.
Тот человек, кому время от времени,
Я кидаю мелочь, поднимая настроение.
Музыка мне так близка, мы так похожи,
Он наполняет мир талантом, я пытаюсь тоже.
В отличие от тех, беден, но опрятен,
В этом отрезке под землёй, среди грязных пятен,
Мой путь домой — это его хлеб.
Каждый день проходя переходов цепь,
Каждый день трогать душу своей печалью,
Сам себе работник,
И сам себе начальник.
Знаешь, он ведь тоже оставляет свой след,
Свой след, несмотря на то, что слеп.
Переходы,
Как московские больные вены,
Для кого-то дом и тюрьма одновременно.
Тридцать метров ада,
А может рая!
Каждый попадая сюда немного умирает…
Немного умирает каждый попадая сюда…
Lyrics translation
I don't know if you've ever been to Moscow, or,
You were never taken to the capital of Russia.
I don't know how you imagine this city,
But speaking of it, I only remember the transitions.
The sound of a bottle rolling with a bat,
The sound of the latest hit from someone's mobile.
Transitions are permeated with the smell of smoke for a long time,
If you only knew how often I walk on them.
Through the underground life,
To celebrate a victory,
CSKA fans treat skaters with beer.
They are talking about something, slowly,
Beliefs lose their meaning under motives
A street musician, either lame or crooked,
Either from the war, or from Chernobyl,
An excuse to throw money-for sure there will be.
He plays here, hiding the music from the Sun.
Stalls, couple by couple, turn off the lights,
While discussing something, the merchants close the stand.
From Newspapers to Souvenirs, gradually,
I pass without noticing it over the smoke of my cigarette.
Here students after a session with a teacher
They discuss, but not what they did in class.
A little drunk lecturer
He treats us to cognac that was brought to him in bags.
Under the echoes, scoring a job,
Romantics sing without drawing out a note.
Russian rock is a classic repertoire for them,
I left my memory only in such basements.
And what different people lose their faces,
Afraid of God no more than of a police patrol,
Hating myself more than anything in the world,
Down the stairs, letting your life down into these…
Transitions,
As Moscow's sick veins,
For some, home and prison are both at the same time.
Thirty meters of hell,
Or maybe Paradise!
Everyone who gets here dies a little.
Everyone dies a little when they get here…
In the transition,
From Thursday to Saturday,
Here they use everything that has a turn.
I watched the picture as one man,
In the evening, he drank what he collected for his son during the day.
Standing with a cardboard box-an operation is required,
And in a month this inscription will change.
Poems are born by remembering every moment,
The soundtrack to every moment is an old man guitar player.
The person to whom from time to time,
I throw change to cheer you up.
Music is so close to me, we are so similar,
He fills the world with talent, and I try to do the same.
Unlike those who are poor but neat,
In this section of the ground, among the dirty spots,
My way home is his bread.
Every day passing transitions of the chain,
Touch your soul with your sadness every day,
Self employed,
And your own boss.
You know, he leaves his mark, too,
Your mark, even though you're blind.
Transitions,
As Moscow's sick veins,
For some, home and prison are both at the same time.
Thirty meters of hell,
Or maybe Paradise!
Everyone who gets here dies a little…
Everyone dies a little when they get here…