Henri Tachan — Quelque part, à Paris song lyrics and translation
The page contains the lyrics and English translation of the song "Quelque part, à Paris" by Henri Tachan.
Lyrics
Quelque part, à Paris,
Au métro d'minuit,
Deux amants s'embrassent,
Quelque part, à Paris,
Devant un boui-boui,
Deux amants s'enlacent.
Mais les gens de Paris
Leur jettent, contrits,
Des regards fugaces,
Sans voir, ce samedi
D'été, à Paris,
L'amour aux terrasses...
Quelque part, à Paris,
Sur les Tuileries,
La grande ourse danse,
Dans le ciel de Paris,
Comme des bougies,
Les étoiles tremblent.
Mais les gens de Paris
Marchent, rabougris,
Sous les lampadaires,
Sans voir, ce samedi,
Sur leurs fronts pâlis,
Ce bal de lumières...
Quelque part, à Paris,
Derrière un taudis,
Pleure un limonaire,
Quelque part, à Paris,
Un pauvre génie
Joue en solitaire.
Mais les gens de Paris
Préfèrent la musi-
Que avec partenaire,
Sans ouïr, ce samedi,
Cette symphonie,
A travers les pierres...
Quelque part, à Paris,
Quand les chats sont gris,
Les fantômes sortent,
Quelque part, à Paris,
Ils restent transis,
Sur le pas des portes,
Car les gens de Paris,
Au fond de leur lit,
Comme des natures mortes,
Crèvent, petit à petit,
En ce samedi d'été,
A Paris.
Lyrics translation
Somewhere, in Paris, at the midnight metro, two lovers kiss, somewhere, in Paris, in front of a boui-boui, two lovers hug.
But the people of Paris throw them, contrits, fleeting glances, without seeing, this summer Saturday, in Paris, love to the terraces...
Somewhere in Paris, on the Tuileries, the big bear dances, in the sky of Paris, like candles, the stars tremble.
But the people of Paris are walking, stunted, under the streetlights, not seeing, this Saturday, on their pale fronts, this ball of lights...
Somewhere in Paris, behind a slum, a limonaire cries, somewhere in Paris, a poor genius plays alone.
But the people of Paris prefer the music with partner, without hearing, this Saturday, this symphony, through the stones...
Somewhere in Paris, when the cats are gray, the ghosts come out, somewhere in Paris, they remain transis, on the step of the doors, because the people of Paris, at the bottom of their bed, like Still Lifes, die, little by little, on this summer Saturday, in Paris.