ГРОТ — Процент меня song lyrics and translation
The page contains the lyrics and English translation of the song "Процент меня" by ГРОТ.
Lyrics
Виталий Евсеев
Прямо сейчас
Где-то в глубинах Атлантики сбитый лежит самолёт,
Прямо сейчас
Во Владивостоке стреляет по цели нетрезвый майор,
Прямо сейчас
В маленьком племени Африки снова сменили вождя,
Прямо сейчас
В Челябе поспорили люди политики на должностях,
Прямо сейчас
Томно идёт караван где-то между Суданом и Ливией,
Прямо сейчас
На ринге в Америке новый боец от ударов увиливает,
Прямо сейчас
В забытом театре пылятся в чулане ненужные маски,
Прямо сейчас
В тайге заблудились туристы —их ищут всем Красноярском,
Прямо сейчас!
Прямо сейчас на орбите работает станция из спутника,
Искусственной точкой мигает мечтателю,
Что не отправится в путь никак.
В эту минуту на свет родилось больше ста человек,
И пока ты дослушаешь песню,
Уже больше ста человек безвозвратно исчезнет.
Это симфония жизни, оркестр круглой космической родины,
Миллиарды сюжетов сплетаются, а до моментов в большую мелодию.
И каждый пришедший сюда пассажир по билету найдя свое место,
Даже при самых веселых раскладах не сможет сыграть вразрез с оркестром.
Из прошлого тянутся нити, собой создавая клубок,
Из клубка появляешься ты, как ещё одна нить, и множишь развилки дорог.
Но откуда ты взялся? И стал ниткой не виден?
Там только сплетение чужих забытых ежесекундных событий.
Дмитрий Геращенко
Кто говорит за меня? Кто делает выбор моими руками?
Сто раз пароль изменял, заклеил каждую из вебкамер.
Мой гардероб, мой плейлист, мои понятия и привычки.
Откуда все эти части взялись —всё, что мою составляет личность?
Я думал, это мною создано, бережно выращено с нуля.
Оказалось, что не осознанно я просто копировал и вставлял.
Думал, что уникален, как в океане никем пока не найденный остров,
Но при анализе мне мои глаза доказали —я просто перепост перепоста.
Как в замыленной антиутопии сам напрашивается финал:
Если все вокруг только копии, где-то должен быть оригинал.
Чьей-то рукой заполняются графы, шоркая карандашом:
Это позор, это пафос, это плохо или хорошо,
Это в тренде, это мимо, это всем нам завещали,
Это в рамках допустимо, а за это нет пощады.
Все эти инородные истины освобождают или всё же пленят?
Какой будет еще чистыми, во мне самом процент меня.
Lyrics translation
Vitaly Evseev
Right now
Somewhere in the depths of the Atlantic, a plane is downed,
Right now
In Vladivostok, a drunk major shoots at a target,
Right now
In a small tribe of Africa again changed the leader,
Right now
In Chelyabinsk argued people politicians in positions,
Right now
Languidly goes a caravan somewhere between Sudan and Libya,
Right now
In the ring in America, a new fighter dodges punches,
Right now
In a forgotten theater unnecessary masks gather dust in a closet,
Right now
Tourists got lost in the taiga-they are looking for all over Krasnoyarsk,
Right now!
Right now a satellite station is operating in orbit,
An artificial dot flashes to the dreamer,
That he won't go on the road in any way.
At that moment more than a hundred people were born,
And until you finish listening to the song,
More than a hundred people will disappear forever.
This is the Symphony of life, the orchestra of the round space homeland,
Billions of stories are intertwined, and up to moments in a big melody.
And every passenger who came here on a ticket found their place,
Even with the most fun layouts can not play contrary to the orchestra.
Threads are drawn from the past, creating a tangle,
You emerge from the tangle like another thread and multiply the forks of the road.
But where did you come from? Became the thread is not visible?
There is only a tangle of other people's forgotten every-second events.
Dmitry Gerashchenko
Who speaks for me? Who makes the choice with my hands?
I changed my password a hundred times and taped each of my Webcams.
My wardrobe, my playlist, my concepts and habits.
Where did all these parts come from —everything that makes up my personality?
I thought it was created by me, carefully grown from scratch.
It turned out that I was not consciously copying and pasting.
I thought I was unique, like an island that no one has found yet in the ocean,
But when I analyzed it, my eyes proved that I was just a repost of a repost.
As in a muddy dystopia, the ending itself suggests itself:
If everything is just copies, there must be the original somewhere.
Someone's hand fills in the columns, scribbling with a pencil:
This is a shame, this is pathos, this is bad or good,
It's on trend, it's past, it's been bequeathed to all of us,
This is within the limits of permissible, and for this there is no mercy.
Do all these foreign truths liberate or still capture?
What will be still pure, in me the percentage of me.