Francesca Solleville — La canaille song lyrics and translation
The page contains the lyrics and English translation of the song "La canaille" by Francesca Solleville.
Lyrics
Dans la vieille cité française
Existe une race de fer
Dont l'âme comme une fournaise
A de son feu bronzé la chair.
Tous ses fils naissent sur la paille,
Pour palais ils n’ont qu’un taudis,
C’est la canaille, eh bien j’en suis.
Ce n’est pas le pilier de bagne,
C’est l’honnête homme dont la main
Par la plume ou le marteau gagne
En suant son morceau de pain.
C’est le père enfin qui travaille
Les jours et quelquefois les nuits,
C’est la canaille, eh bien j’en suis.
C’est l’artiste, c’est le bohème
Qui sans souffler rime rêveur,
Un sonnet à celle qu’il aime
Trompant l’estomac par le c ur.
C’est à crédit qu’il fait ripaille,
Qu’il loge et qu’il a des habits,
C’est la canaille, eh bien j’en suis.
C’est l’homme à la face terreuse,
Au corps maigre, à l' il de hibou,
Au bras de fer, à main nerveuse,
Qui sortant d’on ne sait pas où,
Toujours avec esprit vous raille
Se riant de votre mépris,
C’est la canaille, eh bien j’en suis.
C’est l’enfant que la destinée
Force à rejeter ses haillons
Quand sonne sa vingtième année,
Pour entrer dans nos bataillons.
Chair à canon de la bataille,
Toujours il succombe sans cri,
C’est la canaille, eh bien j’en suis.
Ils fredonnaient la Marseillaise,
Nos pères, les vieux vagabonds,
Attaquant en quatre-vingt-treize
Les bastilles dont les canons
Défendaient la muraille
Que de trembleurs ont dit depuis
«C'est la canaille, eh bien j’en suis»
Les uns travaillent par la plume,
Le front dégarni de cheveux,
Les autres martèlent l’enclume
Et se saoûlent pour être heureux
Car la misère en sa tenaille
Fait saigner leurs flancs amaigris,
C’est la canaille, eh bien j’en suis.
Enfin c’est une armée immense
Vêtue en haillons, en sabots
Mais qu’aujourd’hui la vieille France
Les appelle sous ses drapeaux
On les verra dans la mitraille,
Ils feront dire aux ennemis
«C'est la canaille, eh bien j’en suis».
Lyrics translation
In the old French city
Exists an iron race
Whose soul like a furnace
Has his fire tanned the flesh.
All his sons are born on straw,
For Palace they have only a slum,
It's the scoundrel, well, I am.
This is not the pillar of banne,
This is the honest man whose hand
By the feather or the hammer wins
Sweating his piece of bread.
It's the father at last who works
Days and sometimes nights,
It's the scoundrel, well, I am.
It's the artist, it's the bohemian
Who without blowing Dreamer rhyme,
A sonnet to the one he loves
Deceiving the stomach by the heart.
It is on credit that he makes repays,
That he lodges and that he has clothes,
It's the scoundrel, well, I am.
It's the man with the earthy face,
Skinny-bodied owl,
With an iron arm, with a nervous hand,
Who coming out of it is not known where,
Always with wit you scoff
Laughing at your contempt,
It's the scoundrel, well, I am.
It is the child that Destiny
Force to reject his rags
When his twentieth year sounds,
To enter our battalions.
Cannon fodder of battle,
Always he succumbs without a cry,
It's the scoundrel, well, I am.
They hummed the Marseillaise,
Our fathers, the old vagabonds,
Attacking in ninety-thirteen
The bastilles whose guns
Defended the wall
What tremors have said since
"It's the scoundrel, well I am»
Some work by the pen,
The hairline forehead,
The others hammer the anvil
And get drunk to be happy
For misery in its pincers
Makes their skinny flanks bleed,
It's the scoundrel, well, I am.
Well, it's a huge army.
Dressed in rags, in clogs
But that today the old France
Calls them under his flags
We'll see them in the machine gun.,
They will make the enemies tell
"It's the scoundrel, well I am."