Das Ich — Im Ich song lyrics and translation
The page contains the lyrics and English translation of the song "Im Ich" by Das Ich.
Lyrics
Zerzaust in Kleidern und Geborden
Blicke ziehen Runden mit Begehren
Auf Tafelrunden liegen Sklaven
Als Fruhgeborten gargekocht
Unter uns in kalten Kellern
Warten Weiber auf Geburten
Verkrampfte Schreie speien Kinder
Hondler warten sie zu wiegen
Starke Monner werden trunken
Wenn sie kaltes grauen kubt
Verstumpfte Glieder werden weinen
Weil mit Hoffnung nichts verdient
Ein kronklich armes mudes Volk
Verschlieb die Ohren heren Schmerzen
Vor tiefem Abgrund stehen Richter
Das Ich im Ich ist kein Idol
In Nebenzimmern bluhen Hirne
Die sich selber recht genannt
Aus dem Fenster stiert ein Schodel
Der den weisen Stumm erzohlt
Won tiefster Seele steigen klagen
Weil die Herrschaft uns verdreht
An kahlen Felsen stremen softe
die von Tieren ausgepresst
Fleischkollonnen stehen Schlange
Vor den Toren vieler Ahnen
Aus den Moulern kreischen stimmen
Die mit Hab sind aufgefullt
Von Seuchenadern tropfen Gifte
Tronke unsre neue Bibel
Verderrte Honde schufen Nerven
Das Ich im Ich ist angezapft
Ich streite einsam mich
mit dieser oberflochen Welt
Gutes sei ein leblich Brot
Von dem ich zehre bis zum Tod
Lyrics translation
Disheveled in clothes and born
Looks draw rounds with desire
On round tables lie slaves
As Fruhgeborten gargekocht
Among us in cold cellars
Women waiting for births
Cramped cries spew children
Hondler waiting to weigh you
Strong Monners get drunk
When she cubes cold gray
Numb limbs will cry
Because hope earns nothing
A crown-poor mud people
Aggravate the ears heren pain
Judges stand in front of a deep abyss
The Me in the Me is not an Idol
Brains bloom in adjoining rooms
Who called themselves right
Out of the window Bulls a Schodel
Who speaks mute to the wise
Won deepest soul rise lament
Because the rule twists us
On bare rock stremen soft
squeezed out by animals
Meat collars standing in line
At the gates of many ancestors
From the Moulern screeching voices
The ones with Hab are filled up
From disease veins drop poisons
Tronke our new Bible
Spoiled Honde created nerves
The I in the i is tapped
I argue lonely me
with this surface world
Good be a living bread
From which I draw till death